履蹒跚地走进一座废弃的山寺。
寺庙年久失修，殿门半掩，泥泞的台阶上长满青苔，屋檐上挂着断裂的风铃，一阵风吹过，发出断续的清脆响声，宛如某种遥远的召唤。
他缓缓走到供桌前，将怀中一张焦黑的诗稿轻轻摊开——
＞故园东望路漫漫，双袖龙钟泪不干。
这首诗，曾被烈火吞噬，如今残存的字迹依旧清晰。他轻轻抚过纸页，指尖摩挲着那些焦痕，仿佛触碰着一段逝去的时光。
他取出一方石匣，将诗稿小心翼翼地放入其中，又将匣子藏进供桌下的一道暗格里。
这是云英的遗物。
也是他这一生，唯一愿意留下的东西。
这一刻，他终于明白，破阵乐并未真正消亡，它已化作一段埋藏在历史中的秘密，如同这张焦黑的诗稿，沉睡于无人知晓的角落。
琵琶声隐隐，夜雨轻叩
多年后，长安再度繁华，新的统治者重新修筑城池，街巷依旧车马熙攘，歌舞升平。
坊间仍有文人赋诗，仍有歌姬浅笑低吟，但没有人再提起“破阵乐”，也没有人记得“云英”这个名字。
萧子昭早已不在人世，关于他的传说，也随着时间流逝，被岁月悄然掩埋。
然而，每逢夜雨初歇，总有人在长安的某个角落，隐约听到一缕琵琶残音，自风中缓缓飘来。
是谁在弹奏？
是埋藏在旧山寺中的秘密？还是某位无名的旅人，无意间拨动了被遗忘的旋律？
或许，那只是风声穿过残破的城门，吹落廊檐下残留的旧叶，恍惚间，似有千军万马奔腾而过，似有一曲未竟的战歌，在天地之间低声吟唱。
云英的名字已不复存在，破阵乐的故事已被遗忘。
但在某个风起的夜晚，或许仍有诗人在翻阅旧书时，惊讶地发现了一首残缺的《鹧鸪天》，纸页焦黄，边角微微卷起，仿佛曾在烈火中挣扎过，却始终未曾被彻底焚毁。
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