套挂在门后，那香水味却像影子似的钻进屋子，绕着她的针线跑。
他站在那儿，看她一针一针地缝，手指白得像瓷，慢得像在绣花。
他想说点什么，可喉咙像堵了块棉花，干得发涩。
那件白衫摊在她膝上，熨得平整，扣子缝得密密实实，像她这些年的日子，缝补得看不出裂缝。
可他知道，那香水味钻进去了，像红影子踩在白衫上，怎么洗也洗不掉。
她缝完，抬头笑笑，笑得像从前，可那笑里多了点东西，像白衫烫久了留下的黄渍，不留神瞧不出来。
“早点睡吧。”
她把衬衫叠好，递给他。
他接过来，手指碰到她的，凉得像瓷片。
他进了卧室，躺下却睡不着，脑子里全是唐曼琳的影子，那红毛衣卷起的袖口，那半截白得刺眼的胳膊，像幅画挂在他眼底，晃得他心烦。
他翻了个身，周静宜睡在旁边，呼吸细得像针尖，刺得他胸口发紧。
从那天起，他回家晚的次数多了，不是加班，是跟唐曼琳多聊几句。
她总有理由留他，递张图纸，问个问题，语气软得像糖，黏得他走不开。
他不拒绝，也不想拒绝，像小时候偷看戏台上的女角，知道不该看，却忍不住多瞅一眼。
她也越来越大胆，有回在茶水间撞见他，手指扫过他的胳膊，说：“顾工，你衬衫皱了。”
他低头一看，白衬衫果然皱出一片，像白衫上的墨点，脏得刺眼。
他开始在意自己的衬衫，不是因为周静宜熨得不好，是怕唐曼琳瞧见那褶子笑话他。
他没告诉周静宜这些心思，她也不问，只是多做了几道菜，红烧肉炖得软烂，汤汁浓得发亮。
她端到他面前，笑得像从前，可那笑里藏了东西，像白衫上的裂纹，细得看不清。
他低头扒饭，心里烦躁得要命，想她要是吵一句也好，砸个碗也好，偏偏她什么都不说，像在等他自己坦白。
有一回，他从公司回来，衬衫上多了点胭脂，是唐曼琳靠得太近，擦在他肩上，红得像血。
他推门时，周静宜正在擦桌角，手指慢得像在描画。
她抬头看他一眼，没说话，可眼神扫过那块红，像针扎了一下。
他干笑了一声，说：“画图时蹭的。”
她嗯了一声，继续擦桌子，手指却抖了一下，像白衫被风吹落，掉在地上。
那
