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他挂了电话，关机，把手机扔到床上。
他站起来，走到窗边，推开窗，夜风吹进来，冷得刺骨。
他看着地上的纸鹤，像看着一堆废墟。
他突然转身，抓起剪刀，把剩下的纸鹤一只只剪碎。
剪刀咔嚓咔嚓响，像在剪他的心。
每剪一只，他脑子里就闪过一个画面：她拉他去看星星，她给他系围巾，她说“徐舟，你真好”。
可这些画面里，现在多了个周朗，多了个他没资格挤进去的笑。
剪到最后，他手抖得拿不住剪刀，血从指缝滴下来，染红了地板。
他扔下剪刀，抱住头，蹲在地上，低声哭起来。
哭声压在喉咙里，像野兽的呜咽。
他想起她回头看他的那一眼，像针扎进他眼里。
他不知道那是愧疚还是嘲笑，但他知道，那一眼，把他最后一根弦扯断了。
桌上的盒子空了，纸鹤没了，只剩一地碎片。
他坐在那儿，盯着血迹发呆，脑子里只有一个念头：明天怎么办？
诗会怎么办？
千纸鹤怎么办？
他笑了，笑得眼泪都掉下来。
他站起身，拿出一张新纸，慢慢折了一只鹤，折好后，他写上“徐舟”，放进盒子。
<“这是给我的，”他轻声说，“最后一隻。”
他关了灯，躺在床上，睁着眼，夜色像潮水淹没了他。
他没睡，脑子里全是她的笑，和那拉上的窗帘。
第二章：烧诗的灰天亮时，徐舟没起床。
他躺在宿舍的床上，盯着天花板，眼睛干涩得像被风吹了一夜。
昨晚的纸鹤碎片还散在地上，像一场没收拾的雪。
他没开灯，窗帘拉着，宿舍昏暗得像个洞。
他听见隔壁床的室友翻身，嘀咕了一句“又睡过头了”，然后拖着鞋出门。
门关上的声音很轻，却像锤子砸在他脑子里。
他摸到手机，开机，屏幕亮起，跳出十几条未接来电，全是林溪的。
还有几条消息，最后一条是凌晨两点：“徐舟，我错了，你回我好吗？”
他盯着那行字，手指悬在回复键上，脑子里闪过她靠在周朗肩上的画面。
他关了屏幕，把手机扔到枕头边，像扔掉一块烫手的铁。
他不想起床，不想面对今天。
他知道上午有课，是他最喜欢的现当代文学，老师会讲余光中，他还准备了笔记，想和林溪讨论。
可现在，他连翻身的力气都没
