冒着热气的关东煮，耷拉着肩膀笑出了声。
“是啊，连饭都吃不饱的人又有什么资格谈尊严呢？”
“不是的…”我表达不出口那苍白无力的宽慰，只觉得心口被一只无形的大手紧紧捏住，让我喘不过气。
“要听故事吗？”
“我爸是个固执的艺术疯子，在我有记忆以来，他就对我非常严苛，我天生就对色彩敏感，他在我身上看到了想要的艺术天赋，从小培养我的绘画天赋，一开始，我也算不负众望，获得了儿童的各大赛事大奖，但是我爸并不满足于此，他对我的要求越来越高，才8岁的我渴望拥有父母的爱，我认为只有不断获奖，爸爸才会一直爱我，就这样，我对画画的执念也越来越深。
直到，我妈妈去世了。”
我没有错过她眼里的落寞，只觉得自己的心变得酸涩。
“妈妈，很爱我，每次我练习到半夜，她都陪我一起，她总是劝爸爸，不要给我这么大的压力，不要让一个孩子变成他的营销机器，为此，他们大吵了一架，后来吵架更是成了家常便饭，妈妈想要离婚把我带走，爸爸怎么会同意呢，后来妈妈被查出了乳腺癌，没多久就去世了…那年我11岁，妈妈离世后，我被爸爸带着去见了很多人，那些人也很是看好我，爸爸也通过这些赚到了不少钱，后来他便越来越膨胀，不断要求我创造大量的作品，可是我发现，我变得一点也不会画画了，甚至拿起画笔就发抖，原来我已经被确诊为中度抑郁症了，可是他不愿意放弃，开始找枪手创作，直到去年，被人举报，一夜之间，变得倾家荡产”她把热汤捧在手心，“去年冬天我吞了半瓶安眠药，救护车来的时候，我爸正在画布上涂白颜料。”
“你不是好奇我脚上的刺青吗，那天是我打算离开这个荒唐世界的日子，只可惜，没成功”她在谈论自己的生死仿佛在谈论今天吃什么一样简单，一样的无所谓。
我的心口似乎被一只大手捏住，让我喘不过气。
汤勺在纸杯里划出涟漪。
她说抢救室的白炽灯像父亲画室里永远不灭的灯，说消毒水味道盖过了松节油，说护士把她腕上的伤口缝成蜈蚣。
我摘下眼镜擦水雾，发现是自己在哭。
“故事也听完了……该
