气，“我问过辅导员，江南这边的学校也有交换生名额......”我盯着拍立得里的我们，她的头靠在我肩上，笑得像偷喝了蜂蜜的孩子。
可现实的重量突然压下来——我的毕业设计课题在北航，她的教师资格证面试在江南，父母已经开始打听我留在北京的可能性，而她的辅导员正推荐她去重点中学实习。
“小满，”我握住她冰凉的手，“我们一定要这样吗？
像候鸟一样南北迁徙？”
她的睫毛在眼下投出阴影，像道跨不过的坎。
我突然想起高二那年，她在错题本上写的“距离产生的不是美，是温差”，此刻正变成现实的谶语。
除夕夜，我们在各自的城市看同一轮月亮。
她发来段视频：宿舍楼顶，她穿着我送的米色围巾，对着夜空比出小熊的手势——那是我们高中时的秘密暗号。
视频最后，她轻声说：“周延，我害怕重蹈覆辙，更害怕余生没有你。”
开学后收到她的信，夹着两张车票：北京到江南，江南到北京。
信纸上是她熟悉的蝇头小楷：“物理老师说，温差会产生对流，或许我们可以做彼此的风，让三十七度的爱，在南北之间形成永恒的环流。”
信纸边缘画着两只牵着手的小熊，一只戴着铃铛，一只拿着钢笔。
第十章 温差：一百度的沸点毕业典礼那天，我在礼堂后排看见她。
白色学士服衬得她格外单薄，却在看见我时眼睛发亮——像十七岁那年，我在她抽屉放了盒草莓橡皮擦。
“周延同学，”她晃着北航的录取通知书，“恭喜你成为我的校友。”
原来她偷偷申请了北京师范大学的研究生，面试那天，她在简历里夹了张我们高中的合照，背面写着：“因为想离某个人的宇宙更近一点。”
九月的北京，我们在颐和园划船。
她把脚泡在水里，突然指着远处的佛香阁：“你记不记得，高三那年我们说过，要考去同一座城市，去看秋天的银杏？”
荷叶香混着她发间的皂角味，让我想起教室窗台的多肉植物，想起她为我抄的笔记里，每个重点符号旁都画着小太阳。
“其实我早就知道，”我握住她划桨的手，掌心的茧子蹭过她的指纹，“你数学卷子最后一题故意写错，只是想让我多给你讲十
