一、古籍楼的墨与月五月的泮池浮着碎雪似的槐花，我趴在教室窗台第二格，自动铅笔在新课表“周棠”的名字上洇开浅灰印子——笔尖总在触到那个笔画时打颤，像怕惊醒什么秘密。
蓝白校服领口滑出的浅褐色痣突然撞进视线，她踮脚擦黑板的剪影被阳光揉碎，粉笔灰扑簌簌落在校服肩头，像谁趁她不注意撒了把碎钻。
“许念安，借张草稿纸好不好？”
周棠的声音混着槐花香飘过来，指尖敲在我课桌上时，腕骨擦过我画满小圈的课表。
我瞥见她草稿本边缘画满带睫毛的小月亮，每个月牙尖都朝上——和我昨晚在速写本上画了半宿的一模一样，睫毛尖还留着没擦干净的橡皮屑，像平江路灯笼穗子上落的雪。
粉笔“啪嗒”掉进我打开的速写本，恰好盖住画到一半的勾月。
周棠弯腰捡拾时，马尾辫上的丝带拂过我手背：“你的月亮睫毛像会晃，”她指尖悬在纸页上方，耳尖红得比泮池里的鲤鱼还要鲜艳，“上周数学课见你画过，像护城河的水纹。”
班长陈雨的苏州话从讲台炸开来：“倷俩好白相哉，草稿纸换来换去像换情书！”
全班哄笑中，周棠慌忙把粉笔灰拍在我课桌上，却在转身时用粉笔头轻轻勾了勾月亮唇角——那抹浅淡的弧度，像被春风揉碎的月光，在课表上荡开涟漪。
我盯着她后颈的月牙痣，忽然想起图书馆撞见的场景：她蹲在《吴地记》书架前，手机屏保是个带流苏的小月亮，和她此刻扎马尾的丝带同色。
原来有些心事，早就在彼此的笔尖下悄悄发芽，像泮池底的水草，在旁人看不见的地方，随着流水轻轻摇晃。
预备铃响起时，周棠的草稿本滑落在我脚边。
弯腰捡起的瞬间，我看见她在最新的解析旁画了个抱三角板的小月亮，裙摆褶皱里藏着细密的波浪线——像护城河的涟漪，又像她方才说话时微微发颤的尾音。
槐花瓣落在速写本上，盖住了我没敢画完的睫毛。
拇指蹭到的铅粉在课表上留下浅灰指印，像给“周棠”二字盖了枚朦胧的邮戳。
原来从看见她后颈那颗月牙痣开始，我的每一笔勾勒，都在不知不觉间，成了写给她的、未署名的情书。
而她草稿纸上的小月亮，究竟是无
